Blackberry

Nel frattempo, tutti erano improvvisamente diventati simpatici, arguti, ci si trovava d'accordo. Nel vocabolario binario di quel luogo non c'era spazio per il disprezzo, l'odio quando c'era era sopito e un po' frustrato, andava articolato in modo complesso e richiedeva una quantità di tempo che nessuno aveva da dedicargli; all'odio si rispondeva con "blocca"; ecco perché alla fine ci si rimangiava il possibile con piacere, e appunto si bloccava chi la pensava diversamente da noi, si selezionava chi leggere e chi seguire.
Quel posto era bellissimo. Era come il paradiso, un posto dove nulla, nulla accadeva mai davvero (e qualcuno, in quel luogo, a questa frase avrebbe aggiunto un "cit").
Oggi una tartaruga inseguiva un gatto e lo prendeva a morsi, domani un pomodoro avrebbe avuto più fan del presidente del consiglio, dopodomani, Libertà di Stampa: mi piace. Si restava lì a sorridere, a esprimere approvazione, i minuti diventavano ore, le ore giorni; ascoltavi la nuova canzone, e il giorno dopo era già vecchia. Ma tanto, c'era sempre qualcosa di nuovo da vedere, dire, commentare.
Nel frattempo, fuori dalla finestra, Gianni vide sollevarsi, lontano ma enorme, un fungo atomico. Restò lì imbambolato, poi prese la macchina fotografica, scattò e salvò la foto sul suo profilo. "Ecco cosa vedo dalla mia finestra," disse al mondo, e non sapeva se sentirsi più terrorizzato per la sua vita, o emozionato per il privilegio di poter raccontare.
Prima di correre giù dalle scale prese istintivamente il blackberry, e continuò a consultarlo con la coda dell'occhio mentre guidava invano in cerca di un qualunque posto dove nulla, nulla accadesse mai davvero.